寒露
即将失去的季节，挂在庭前檐下，将孤独的风铃摇响。
秋风收割的残阳，通往红叶盛开的桑梓小径。
汩汩流淌的泪水里，是我不曾浸湿的乡音。
早已追逐不上的北雁，赐我三千里的白露，三千里的寒凉。
父亲手中的烟，昂起高傲的头，像我一样，一路漂泊。
从故乡的东头儿，到故乡的西头儿。
母亲送来一壶故乡的酒，我醉在寒露铺满的月光里。
而母亲的眼眸深处，是我耳朵听不到，眼睛看不到的蹒跚故乡。
露水已寒。
以眼泪焚烧沉甸甸的秋实，火光的坚决让我心悸。
忘却遗落在村口的关于一壶酒一支烟的记忆。
眼泪在月影升起的佛龛里安息。
鸿雁隐匿西风。
蛙声于沉睡前，拂去我的眼泪：小村姑，你的眼泪从月空坠落，是揪心的颜色，墙角的狗尾巴草，是你永远不会失去的季节啊……
霜降
站在月光下的坦荡的大地上，所有的颜色，都不再倾城。
老屋前的藤蔓缠绕着一个白露为霜晚的相思梦。
梦缠指尖。
而指尖的记忆是我的影子故乡。
我的故乡，在凄风里，归隐于阳光下的落叶。
阳光早已变得无力。
在母亲沉重的炊烟里，在父亲一锄一锄的背影里，
迟暮的人们一年一年地被埋葬在衰老的苍白之中。
隐于窸窣，深于寂寂。
真的可以忘却百年前，千年后的白骨吗？
我无法以金戈铁马似的言语告诉你。
当我的发丝如月光一样时，露已成霜。
当山外斜阳感到疼痛时，当望乡台上，骨架呜咽时，露已成霜。
当秋风烟尘，撕开带茧的热情，我的心，已成霜。