定格作文 篇7
王太生 生命的某段时光，总有留影，就像一只鸟，低低地掠过，水面倒映其飞翔的姿态。
那时，英俊、稚嫩的脸，嬉笑、快乐的表情，定格在爬满鲜花的岁月深处。
我的手上有一张照片，是在香港海洋公园拍摄的。照片的一角，有一个肤色白皙的女子，兀自微笑。她不是受邀与我一同合影的，而是闯进了别人镜头留白处的人。只要我一直将那张照片长期保存，她就将陪着我，定格在风景里。
谁和谁相遇，实在是一件很奇妙的事情。这样的插曲，忠实记录了生命中的某一天，两个原本陌生的人在同一时间、同一地点，缘于同一审美，追捧同一背景，选择相似的角度、光影记录下某一个瞬间。
一些人拍照时有着特定的场景，在前一秒还舒展自如，一旦进入角色，就立马变得扭捏、拘谨。
读图时代，很多人喜欢看老照片。一些人在拍照时，喜欢选择以大海为背景，敞开大衣，能听见海风吹过发梢的声音。这时，昂起头，收腹挺胸，双手放在背后，不知道心里在想些什么，一副专注的神情，面向沧海一声笑，笑看潮起潮落。
有时，拿大山做衬托，换一种姿势。彼时，双臂抱胸，呼吸均匀，凝神谛听，身后有潺潺流泉傾泻而下。俯仰之间，指点江山，周遭的景物暗喻了当时的心境：或书生意气，或大浪淘沙，或胸有丘壑。
一路观察风景，捣鼓出一沓相片，流露出对别处生活的向往。如果不为这些图片配上回忆说明，过了一段时间，可能就记不清当时的情形了。简装版的照片，如果身后是一座大厦、一条商业街，不可否认，说明你爱恋都市的繁华和艳丽;古典版的照片，如果是一尊雕塑、一座庙宇或古塔，估计你性格中有安静的怀旧情结。
有时候，照片上的那个你，并不如生活中的你那么耐看。光影合成的瞬间，又怎么能够展现一个人的全部？
大多数人喜欢在人多、热闹的地点，或被多数人认为是风景的地点留影，很少有人会在旅途上，于乡村的油烟升腾的小吃摊前、旅店的孤寂门窗下，定格过表情。
一些人总喜欢逮着一个机会，和名人、明星合影。其实，跟父母、老师、同学等人合影，意义可能更大一些。
有一次，我去武汉参加一个会议。会场有几十个人，密密麻麻地排成了几排，一大群人和一个名人合影。那个站第三排、左起第八个位置上，只露出一个脑袋小黑点的，是我。我认识那个名人，照片上那个被众星拱月的名人却不认识我。
有些照片，我记不清是谁拍的了。当时，欣赏后，照片就被我锁进抽屉里。年轻时，我与长辈在一起合影的次数少，和朋友开心合影的次数多。平常，在外游山玩水时，我会拍几张照片，带回家。我突然想起，除了儿时的全家福外，我很久没有和父母合过影了。这实在是一件不应该的事情。
人到中年，我暗自神伤：不再对窗外饱和的绚丽色彩敏感，不再热衷于拍照片——不是没有兴致，只是再也找不到当初的感觉。
在岁月里温习存照，过去无意中闯进我的镜头，和我合过影的人，我始终将他们保留在记忆深处。
光影重叠，谁和谁定格在风景里？
定格作文 篇8
仲春，在暖暖的阳光下，在那片随风起伏跌宕的油菜花浪里，那些打着旋飘落的油菜花瓣，如同烧给太姥爷的黄纸碎金般散落满地，定格成了我心中永远的痛。
太姥爷毕生的心血都付诸这片我所热爱的黄土地。白日里，他在上面精耕细作，一铲一铲地翻地，一把一把地搓揉，把土里的小石子、螺蛳壳和小草根都一一挑出，然后，再在上面播下菜籽，均匀洒水施肥。夜归时，太姥爷心里依旧带着对这片土地的缕缕牵挂。仿佛太姥爷不是种地而是在抚育他的外孙女。或许，这就是他死后坚持要葬在这片油菜花地边的原因吧。
花丛中，太姥爷墓前的石碑泛着幽幽的光泽，墓沿上沁着丝丝青苔。边上没有华丽的花圈，也没有庄重的墓志铭，有的只是肆意生长的野草，有的只是漫过头顶的油菜花。草薰风暖中，仿佛看到陌上远远走来了一老一少，他们紧牵着双手，一致的步调，相似的举止，似乎在诉说着某个动人的故事……
孩提时，我住在外婆家，因为大家都很忙，所以一直都是太姥爷在料理我的起居。记得若干年前的某一个早晨，我在睡梦中依稀听到咿咿呀呀的京剧声，睁开惺忪的双眼，看到了太姥爷坐在窗前的藤椅上，微眯着眼睛，嘴里哼吟着，脑袋随着节奏左右晃动，青筋纵横的双手搭在那台橘红色的收音机上轻轻叩击。听外婆说，那台老式收音机是太姥爷的宝贝，修修调调好几次，就是不肯换新的。“唉，老了老了，不用换了，再说我已经用惯了。”每当旁人劝他时，太姥爷总是有固定不变的语调回答他们。看着他那身缝缝补补，打了几层补丁的蓝布衣衫，旁人只能无奈地摇头走开。
我静静地起了身，趿着太姥爷那双沾满黄泥的的拖鞋坐到了他的身边。太姥爷默默地转过头，满含着笑意，低头对我说：“囡囡啊，你都来那么久了，还没能让你吃上好东西。等那片油菜成熟了，我上街去换些新菜油，再给你氽‘油鸡’吃啊。”我满眼贪婪地望着太姥爷，使劲点头，却不经意间发现他眉宇间有几分凝重而又自责的神色。从那时起，我比太姥爷更期待那片油菜的成熟。然而的等待的日子是漫长的，不久，爸爸妈妈便要接我回家了，可我还不知道那油菜的样子呢。在我的一再要求下，太姥爷终于答应带我去看那片油菜地。菜地离家很远，路也泥泞崎岖。太姥爷赤着双脚在前面走，一手拎着鞋子，一手紧紧地牵着我。他似乎用尽了全身的力气，又似乎一直小心翼翼，生怕捏疼了我。看着他手里那双又破又脏的鞋子，我奇怪地问：“你为啥穿这么破的鞋子呢？”太姥爷怔了一下，看着那片茁壮的油菜地，淡淡地说：“我在这个世上的日子不会太多了，能省点就省点吧，尽可能多给你们留下一点。”我似懂非懂地点点头，看着绿油油的菜地，心里竞有一种难以名状的酸楚。
几天后，我便被爸妈带回了家，太姥爷也渐渐地从我的生活中隐褪。直到几个月后的一个下雨的午夜，急促的电话铃声响起，妈妈焦急地把我从梦里拖起，“太姥爷走了，我们快过去！”雨还在下，夜很凉，路似乎特别的长，妈妈握着我的那双手满是汗。那间我曾十分熟悉的小屋里挤满了人，而我却始终不敢跨进去，惧怕看到人们满是泪水的脸，更害怕看到太姥爷那张布满沧桑的脸。
油菜花谢了，太姥爷却走了，我似乎也在一夜之间长大了，而我的童年也永远定格在轻风摇曳的花海深处。