郭家城是一个小村庄，和黄土高原上普通的村落并无两样。以前的情况不大清楚，以后也未可知。只是这四五年间，一个诗人在其间的一条小径上走过春夏秋冬，诗篇随寒来暑往的岁月沉淀下来。诗人仍旧忧郁，但已不绝望了。精神家园里将行坍塌的窑洞被窑掌撑起来了，再住个一二十年不成问题的。
于是，诗人记住了这条普通的郭家城的小径。
世间的路万千条，因某个偶然的历史事件或人物成名的很多，但那都是符号化了的。路如果有知觉，恐怕也会对这种公共感情过滤过的名分感到厌倦。鲜花会枯萎，掌声会更迭稀落，史册也会枯黄腐烂。某一天，戏收场谢幕后，路真的不愿再做道具了。某个风高月黑之夜，路逃逸了，如红拂夜奔，文君遁蜀，西施泛舟。远离了膏粱繁华地，富贵锦绣邦，让原本可以如日中天的名声如肥皂泡一样破灭，只为了心中那个最真实的梦，成就一次如花绽放的生命感动，追寻一个梦氤云羲般缥缈的身影。只因为那个裹着青衿的瘦削身影骑在西风瘦马上，对着如血的残阳随口吟哦了几行诗句，路如去年今日此门中的人面桃花女偶遇崔护，雍容冷艳但深远死寂的安娜邂逅渥伦斯基，李师师灯火阐珊处，蓦然回首逢燕青一样。她们都下了很大的打赌。不是别的，是生命。理由简单苍白到寒冷的地步——什么都可以欺骗她们，她们可以什么都欺骗，只有心中那份惟一的真实的感觉不能欺骗。没有逃逸的路自然很多，但都被历史或公共文化风干了。弗拉基米尔路在老式俄罗斯风景油画中死亡了，香榭丽舍大街被繁文缛节的古典文学和艺术压得窒息了，有一天醒来后，面对镜子里的自己，表情也许会很滑稽和尴尬吧。
郭家城的小径又不知是哪条路中的名媛走失或隐逸后，在历史的云烟中渡尽劫波，几经转世而来？或者它原本如村野山姑般平静地守望着日出日落，在“山中无甲子，寒暑不知年”中一直走到今天，既未自觉觉他，又未自渡渡人，只是以一条路的姿态平静地，甚至是憨憨地躺到今天？
我问路，路不语。于是姑妄自作多情一回。为郭家城的这条小径，值。
信步其间，我成了自己的无冕之王。在生命中晦暗的日子里，在这条小径上行，或在临沟的缓坡上平躺小憩，倾听小草破土的声音，方明白天地赋予我的躯壳亦是另一种存在，独立于思想意识之外，按照自己的规律生长并衰老着。我没察觉，但小草知道。于是不再奢求太多的东西，包括亲情的饱和。人这种独立的生命个体无可替代，连自己亦无法用一半去解读和代替另一半。宇宙是孤独的，才有了个性和生命气息。至于山桃灼灼，野菊灿灿，蝉吟虫鸣，无不是象喻符示，钩画了了。莫道天书无字，大千世界于荒径吟草之余已尽收眼底，悉览于心。何须朝发轫于苍梧兮，夕止乎悬浦，托梦于一枝一叶，沙粒土块间，则早已神鹜八极，地老天荒。庄生梦蝶倒真成了小气象，本来无一物，何处染尘埃？初雪过后，落了片白茫茫大地真干净。
又一次漫步于这条小径时，朝阳初升，孤独的牧羊人走进了宋元画卷，只有旱烟锅里的火星明灭交替。没穿裤子的疯女人依旧殷勤地打招呼，过往行人不论理睬否，尖利的从未改变过唱词的四句秦腔会伴你走上很长一段路。
“你把我当成哪一个？我本是大宋天子赵玄郎；军爷休将我民妇下眼观，我的父在朝官一品……”