夜雨淅沥。推开窗户，却看不见雨水晶莹在树叶上。
空气里是雨洗干净的芳香。文档上是一片空白，想记录点什么，点滴真实。
有时候会觉得自己是隐藏在文字后面的，最深刻的真实被隐藏。没有期盼，只是在灼烧，渴慕着丁点的温暖。
有点冷。椅子上搭了一件长袖衬衣，却刻意忽略它的存在。我始终以为，寒冷可以让我清醒。
是习惯吧，隐藏自己的情绪。微笑着说好。时光里走得最近的人，依旧看不清楚伤痕。手写的信件一律在落款处写：一切美好。
呵，一切美好。
寒冷中，依旧是温暖的信徒。眼睛里有了泪，久不见的。温暖地打在键盘上，一点一滴，空气里的潮湿逐渐被湮灭。
累了，冷了，看看镜子，依旧是微笑着。面具还如此美好，还不曾老去，心里却有着残忍的伤口，从不曾愈合。仿佛被极细的钢琴丝来回撕扯，不断地渗出血丝。不停的行走，行走。没有停留的地方，没有依靠的真实。
一如眼泪，来得没有理由。
伤口发酵了，腐烂了，开出迷离的花朵。你是否可以说，这是依旧的美丽。
依旧清新。
仿佛在不断轮回的梦里，重复的场景，昏黄的灯光。只是重复，再重复，提醒自己，走不出的。
灰烬里，眼睛明亮着，见到的色彩，美丽的单一，美丽的灰。
花开彼岸，有个声音在呵护着。
一如窗台上的植物，绿色的，狂野地生长，呼吸着它的呼吸，混合着它的味道。
指尖抚摸着花盆角落里那个精致的“尘”字。曾几何时，不经意地写上，抚摸着叶子边缘柔软的刺，是否如同心里的隐痛，绵里藏针？
那些苍白，如同路边的野花，没有飞扬，只是摇曳。自生自灭，开了再败。
曾有人说：你不需要救赎，只是要知道苍白是什么颜色。
拉严窗帘。不想任何人看见，牵动了旧伤，渗透了疼痛。
也如心情，在某个瞬间，忽然发作，无声。
依旧只是想说，有时也很自私，也很传统。
梳理着心情。想起从前看过的文字里的画面，开放在水中的花，最终破碎。
刹那觉得如此地熟悉。仿佛，那画面里的，就是自己。
异常的真实，换来一阵心慌。
拒绝着靠近。靠近灵魂里纠结的自己，伤口，血液，行走。
眼睛有些模糊。天气真的是冷了，抱着自己的肩膀，感受不到丁点的温度。
回忆起从前的文字。“若我落下一滴眼泪，那么请相信，我是真的伤心过了。”那么，此时此刻，眼泪是温暖的，却断然无法给出任何的解释。
杯子里的玫瑰花苞颜色淡下去了。
那是还未成型就夭了的生命，畸形的生命，艳丽香醇。
我却无法连接你目光里的疼惜，只是在落雨的夜，挂念着一个所在。
镌在意识里，无法涂抹。