梦想之所以称之为梦想，就是因为那只是一个梦，当梦想实现了，就可称之为现实。
儿时有很多梦想，也大多只是梦想，随着年龄的增长，梦想也在不停的替换着，没有付出过努力，也多渐渐淡忘了。
写一部小说，一部可以感动很多人的小说，不知道什么时候的突发奇想，困扰了我很多年。不出意外，后来也淡忘了。
一日，和多年没见的竹马相遇，得体的西装，鼻梁上架着黑色镜框，走路一扭三晃，用夸张的语调说要请我吃饭。
饭桌上他侃侃而谈，和某某歌坛天后打羽毛球，和某某知名大律师是某俱乐部的好友，云里雾里的让我很是羡慕。
临别之际，给了一个地址，让我给他新书签售会捧场。
突然想起儿时的梦想，唯一一个没有跟任何人提起的梦想。
我觉得该付出些努力，静下心写点东西了。
写作初起，自然要赋予这本书点教育意义或者为某一观点润色什么的，就这样写了大概七万多字吧，突然感觉卡文了，大脑一片空白，果断没再写了。
几年过去了，总考虑着，当初为什么开始又放弃，终是没有为自己开脱的理由。
一日，一姐们在自己空间写出一段话:如果我一直写下去，我可能也是这个高度了。突然，感觉理由好像找到了。
后来一个哥们又在空间更新:我新书在某某网站首发。看了几章没了兴趣，总觉得少了点灵气，哪怕我也写不出带灵气的文章，但就是不想看这样的。就像儿时刚接触李白的诗，虽然写不出来，但觉得那就是好的，这种感觉很是微妙。
自觉很喜欢小说，最早接触小说是上初中时，有一位同学喜欢把小说带到学校，上课的时候看，那时总是为能看到蹭书而沾沾自喜，每每看到高潮处都手心冒汗，为了不把书弄脏，总是把手心里的汗擦在裤子两侧，时间久了，裤子两侧颜色总要淡一些。
看的多了就想学着写上那么一段，我和那位同学经常聚在一起编造故事，画着简单的小人，把整个故事演绎完整。不知道为什么终归是没有留下文字性的东西，也只是一堆画满涂鸦之作的废纸。
后来就不怎么看小说了，偶尔会有朋友想跟我侃侃面包树的问题，我回应没看过，他当时的眼神我至今记得，包含着诧异与不屑，整个人挺了挺，下巴微微抬起，我也只是把眼睛眯成一条缝，不让他看见我眼里的厌恶。至今我也没看过面包树，每当去图书馆想借阅一下，总是想起那微抬高的下巴，捏了捏拳头，总想着一记上勾拳，会不会让他的下巴永远低不下来。
年龄大了，感觉对什么东西都不那么专注了，像一本厚的小说，看到一半就不想看了，那种笔者赋予的教育意义，根本提不起阅读的兴趣，也就只能看看搞笑的小段子了。
有人就会说道，你应该看看白鹿原，看看活着。看看文学小说，不要总是看家长里短嬉笑怒骂的这些。可我只是图个高兴，看那个能高兴起来吗？
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