1
只为了完成一个夙愿,还将付出几多鲜血。
耷拉着拖鞋,揉着眼睛起来,手习惯的向床头柜摸去。碰到那个被我经常抱在怀中的日记本,记下脑子里闪过的只言片语。
提笔。愣住。
这句子,如此的平凡或是平庸,我却把它当做我闪动的灵光。忽然想起很久以前的理想:作家。就是只要一张纸、一支笔足矣,坐在家里涂涂写写,敲敲打打就能收到别人寄来的钱的那种职业。
苦笑。
我真的有天分吗?虽说我确实很喜欢写作,幻想能在杂志报纸的某个角落里发现自己的文章。可是又能怎样呢?我的词藻是如此的普通,句子是如此的一般,思路是如此的大众,只能说,我的文章只是一般水平。
有人劝我,还不如当个公务员什么的,薪水挺多的,总比你的志向容易多了。其实我也很清楚,但依然在心中保留着这个悲伤的愿望。我知道这个世界没有那么多的童话,却还总是对奇迹抱有一丝幻想,所以活该承受幻想与现实之间的落差。
青春的双翼,划破伤痛的记忆。昨日的泪水,激起心中的涟漪。
徒有悲添。
2
有些念像断线纸鸢,结局悲余手中线。
像所有相思苦恋的人一样,我有些疯狂地追求文字。我读书、看报、听歌,有精美的句子就记下来。我写小说,写文章,写散文、叙事文、文言文、议论文,所有的文体我都尝试。我为自己编织的美景而欢笑,为自己创造的悲剧而皱眉。
我不停的幻想,想象瑰丽的异国风光,构建恢宏壮丽的世界。
我在想象的原野里驰骋。
我强迫自己看看不懂的.《史记》《楚辞》《论语》,我在书店一待就是半天。我几千几千字的写文章,累的手指发抖。我牺牲了午睡时间写作文,甚至夜里摸索起来,记录在黑暗中苦思得来的零星半点。我曾经捧着《左手倒影,右手年华》,企图用我不太灵光的大脑渗透其思路。
我曾经投过稿,投过两次。第一次投过去,因为地址不对被退了回来。我不服气,换了一家报社又投,这次是杳无音信。我沉默了,真的要这样对我吗?这个理想,会随着岁月斑驳吗?
时间的沙漏沉淀着无法逃离的过往,记忆的双手总是拾起那些明媚的忧伤。
手中还有,几缕坚持。
3
谁谁谁弹一段,一段流浪忧伤。
我注定在写作上失败吗?泛滥了眼泪。
当我伤心的蜷在椅子上悲伤时,我会想起很久很久以前下决心的那一刻。没错,这是个玩笑。在那以后,我自己都很快就忘了。然后在时隔多年的今日,我完整的回忆起往事。原本的初衷没有改变。只是,我发现我真的爱上了文字。就像罗密欧与朱丽叶,我成为了这场禁忌之恋的主角。
或许我该去做个老师、商贩、工人,反正什么都比用键盘敲字要轻松舒适的多。有时候,我真想跪倒在地,双臂上扬,双手平伸,向太阳,向所有至高无上的神灵行最高的礼节,献上自己虔诚的心和泪,换的一点点才情,一点点灵性,一点点智慧。可是,我又知道天上是没有神的。在那蔚蓝的天穹背后,是永恒的虚无与寂静,是因无希望而无绝望却令众生感到无望的黑色死地。我只好在心里面将缪斯的名字呼唤千回,一边冷静到冷酷的撕碎所有祈祷。
思绪凌乱的结成一张网,越网越紧,直达心脏,一阵隐隐作痛,方才罢休。
是我的悲哀。
4
没有一种生命的轮回是命中注定的,就像隔夜的狂欢。
也许有一天,我会突然变聪明,发现自己以前的执着毫无意义,我会对以前的痴狂嗤之以鼻,从自己设下的枷锁中挣脱出来。
但至少直到今天,我依然无法释怀,依然只能抱着这个遥不可及的梦想,悲切的写着,在漫漫的修行中品味人生百态,逐渐走向成熟。
失去写作的念头,打不打伞,心都是湿的。我会一直相信属于自己的那颗星不会陨落。
谁曾从谁的青春里走过,留下了笑靥;
谁曾在谁的花季里停留,温暖了想念;
谁又从谁的雨季里消失,泛滥了眼泪。
对写作的坚持,我不会放弃。在这过程中,我体会到了对理想追求的温热。
像一阵风,吹拂春天的记忆,待到满园春色关不住的时候,它便沉入心底,泛滥成一个汪洋,流出来,只两颗泪滴。
总有一天我学会不再忧伤,因为我已经像蝴蝶一样,完成了既定的挣脱。
后记:谨以此文献给所有对理想坚持的人们。
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