我在烟云里写下一首诗，托清风捎给岁月。
每一句都瘦骨嶙峋，硌疼了天空的眼睛。
喝下一杯酒躺在荒山中看风景，听听泥土的呼吸，
大地是一张褶皱的纸，让我在这纸上如此宁静的死去也好。
疲惫的文字东倒西歪，像是一场战乱过后那漫山遍野流离失所的难民。
笑一笑吧，生活也许就是荒诞的，
精美的句子和废话一样，都是空洞或者可有可无的。
我在那年风雪里栽种的结局，没有按所期望的那般生长，
最后倒是凋零了一地笑话随风起落，还不够生一堆烈火。
好吧，三月又来了。虽然知道会来但也算不期而遇，
撞我一个满怀，然后就这么无聊的坐下来。
无事看看别人的故事，默默无闻的人要么出现一次，
要么留着第二次时当死去，毕竟一场戏人多了也不好演。
舞台就那么大，除了主角还有太多的配角，
不写死一些怎么站的下，故事都是如此这般。
我希望我也是一个写手，在第一章就把自己写死。
在故事里活着那得多累，逃不掉跑不了，还不得不等结局。
诗的结尾也是故事的结局，岁月跳出画纸与我厮杀一场，
刀光剑影苍老了所有的语言，而天空依旧蓝。
书里说流年似水，记忆中似水流年。欢喜的忧伤的那些年华皆化作烟沙，
东边飘散西边落下，伸出手掌再也不见天涯。
三月就画在我去不了的远方，身着褴褛继续前行，
流年的尽头结局早已写好，而我不是署名人。
酒水对半饮，醉时躺下醒来走，我是身游尘嚣一缕风，带不走一瓣落花携不去一枚叶子。
我是漫步云端一粒沙，在路上梦中月下。