散文是最自由的文体，不讲究音韵，不讲究排比，没有任何的束缚及限制，也是中国最早出现的行文体例。
花儿
花儿开在草地边缘，静静地释放浅浅淡淡的香。
粉红、嫩黄的娇艳，舒适而恬美，宝石般点缀在绿色丛中，清纯、高贵从此诞生，并由眼前一路伸展到远方。
不是春天，也过了“蝉噪林愈静”的季节，可风，柔和依旧，风带来的温暖依旧，在青青草地上徘徊的脚步依旧。
一湾湖水在草地与花的边界缠绵绕过，微微泛着的波澜象思念，久远而且绵长，似乎曾历经沧桑与风雨。而阳光，则花蕊般撒落，缤纷绚丽，象星光下满地的落寞与惆怅。
没有赏花人，行迹匆匆的，是天上的流云和过往的光阴。它们自在的来去，显然没有英雄迟暮的担心。
蜜蜂与蝴蝶是唯一读懂季节的学者，它们是园丁，却努力保留诗人的诚实与勤奋，这注定了它们不可能有太多的知音，它们的事业注定无人继承。
脚下的土地和路旁的石子，仿佛已看惯了红尘与风月，对周围的事物不再兴趣，用沉默彰显道行的高深。只有几只刚刚长满羽毛的小鸟，在树和花的缝隙中来回腾跃，自己享受翱翔带来的乐趣。
花儿无语，花下坚挺的绿无语，浅浅淡淡的香无语。
这是一个不好判断的日子，我从开着粉红、嫩黄花色的草地边路过，身上披着温暖的阳光，心里想着花儿的淡定与从容。
这条路，我曾无数次走过!
北方的雨
说到雨，我们可确乎都不陌生。正好这几天老是下雨，闲来没事，我便随便写写。
这一说写，反倒让我无从下笔了。每次看到这淅淅沥沥的雨点，我便试着想象：假如我是诗人，我会挥毫泼墨地写下壮美的诗句，假如我是画家，我会毫不吝啬地勾勒这雨丝的美妙，假如我是作家，我仍会惜墨如金地细细地赞美一番。然而，我什么都不是。我能看见的只是眼前密密的雨帘。
即使是同一个中国，在南方和北方景观就大不一样。鲁迅先生说，南方和北方的雪不同，同样的雨也大不相同。北方的雨，不似南方的温柔。阳春三月，万物早已是另一番景象了。之后，就是北方的雨季来临的时刻。远远地，你就可以看到多个大团似的灰色的气球，随风飘拂。直到飘到头顶，你才发现那是片片阴云，随后便是隆隆的雷声。这时候，如果你还不去避雨，那我敢保证你会成为一个雨人。而在南方，雨是缠绵的使者。“执手相看泪眼，竟无语凝噎”只有柳郎才能写尽这无限的忧愁。丝丝细雨都便化作了无限闲愁。那根根愁丝是伊人无限的痛，即使是他乡之人，又何能不伤感涕零。
相比之下，北方的雨则更加的放荡不羁。没有了尘世的羁绊，没有了红尘的牵挂。从几千米的高空尽情的泄下。泄尽内心的哀婉，把自己真正的融入地下。每次，他的毫不顾忌却是在安分守己中积蓄而来，他的无情冷漠是多愁伤感凝练而成，他的高傲孤洁是从岁月的磨洗中沉积而来。同样是雨。我却更喜欢北方的雨。他孤傲，他孤单。红尘的客栈里没有他的一席之地，所以他只能肆意地往下流。却不需要任何人的牵挂。
南方的雨意太过柔情，任谁也抵挡不住。但我庆幸，我在北方。我不会像离别的伊人，再苛求岁月给彼此都留下什么可以回忆的。但我会说，对不起，我不需要。离开的终会离开，记忆也终会模糊，我难道会和你们一样用孤独的等待去感叹岁月吗?
每次下雨，性情总会受到影响。在这世俗的世界，我要怎样做才能独善其身呢?恐怕没有人可以做到吧。因为我们的世界就是一个物质，没有人可以独立存在。只能像李太白一般，在高山之巅抑或一叶扁舟之上大声吟唱，让这滚滚江水带去心中的凄美。