觉人间，万事到秋来，都摇落……
——辛弃疾
雨歇，秋月坠枝梢洗白素秋，虫鸣起落月下醉，浅酌风韵。
秋，走进季节轮回，便被灵韵的雨洗湿了衣角，连绵不断，流泻一个九月，如同少女矜持的胸怀，微透着一种羞怯的韵美，丝丝缕缕，缠绕着一盏薄酒的微醉，夜，无声的变柔了，一串轻灵的风铃，被雨中穿隙的秋风，撩拨得脆响，稍停，便落了一地。
秋雨绵延，夜风收割，诗人把秋雨洇在笔端，让秋思的浅愁，夜夜婉歌，秋雨的发梢便缱绻在墨客的胸怀，拨弄着画笔的神经，酝酿一幅水墨丹青。雨停，秋月爬廊檐，静坐院落，斟满月色，轻饮一杯水洗的清辉，让一丝灵韵漫上弦，轻轻弹奏。诗人说；金井梧桐秋叶黄，珠帘不卷夜来霜。启开的心扉，在夜下，便轻柔起来，燃一支岁月之烟，妙曼风尘，心有千阙，对月畅怀。空灵，席卷了秋夜的苍凉和萧瑟。秋叶闲落阶前红，枫叶多情了，铺满一径的相思，踏碎一地念，马蹄声远……
诗笺濡湿了眼眸，岁月苍老了红颜，秋韵里走出来清歌漪澜，独倚兰舟，画秋色，柳梢飞来顾盼，流淌的色调，把苍穹的苍白装的满盈。秋，寂寂；月，在夜下；行者独醉，在风中。指间燃尽烟云，一捧烟灰掬掌心，风轻吹，便散开了灵魂，只剩，皓月当空。
秋月情思，便丰腴了笔下墨迹，流泻的，是一汪水灵灵的念，触及柳丝，秋韵飘逸，一弯月相伴，清秋为浅，露霜轻染，夜下，虫鸣起落，月，无涯。
清茶，握在手，素月焙酿，一份久远的秋思，便落在脚边，收拢一絮浅淡，藏在眼里，微闭，怕是惊扰了它的静幽。
闲适时，茶后暮色，信步走在村后小径，一缕潮湿的泥土气息扑入鼻孔，有些馨凉，风，还是有些生硬的浸入心肺，不禁竖起衣领，在衣领内避霜，脚下的泥土还未风干，掂起的星点泥巴，溅在路旁的枝叶上，地里的玉米开始泛黄了，雨后的秋色，是清灵的安静，远处，袅袅上升着炊烟，把暮色四合的天空洇染，灰白，飘逸，闲适。
思绪，把暮色拉长，衔接枝梢时，有鸟飞过，零落着几声鸣叫，便淹没在灰白的色调里，没了踪迹。凉意洇上来了，浓浓的雾气包裹着单薄的身子，远边的天际，谁打翻了墨，氤氲谁人的一方清寒？
夜至，烦躁的气息全无，不再具有灼热的内容，可供秋色的苍穹来咀嚼回味，犹如一份明媚的飞扬，在展开最后的一衫墨绿后，开始泛黄，离开。读秋，一种悲悯的姿态，品秋，一缕疼痛洇上唇角。背转暮色，让背影印上暮色的浓霜，若可，让这浓重的一笔，画出永恒。夏放开了紧扣的双手，放秋蝉一条生路，还这一季清韵素秋一片澄明，道一声诀别，剥天空为永不相遇的两极，夏温热不了秋的霜雨，而秋却也滤不尽季节的忧伤，连天边的那一道彩虹，也不过是路过时，馈赠的一场虚妄。
霜露，浓了，转过身，顺着炊烟的方向，回家，把虫鸣的吟唱撇在身后，让一份思绪，以恬静的姿态，记录。此刻，唯有风静，素心接秋，细细的触摸秋的每一寸冰肌，怀念一枚月白的寂静，直到过往的云烟开始斑驳，墨绿的念开始泛黄，才忽而明白，这些渐变，这些细敏，已经开始了褪色的过程。忽然想掉泪，岁月走远，时过境迁，我，却还在老地方！
生命大抵如此，源于一滴水的澄明，至于一缕风的眷顾，风干，轻盈为水汽，升腾，转化成云雾，等到下一个季节轻展一袭薄衫，便跌入又一个轮回中，不止不休。摹地，心，便释然了，风的掌心托不起厚重的秋，便任残红归花泥。
所谓春秋交替，是春尽松开花的娇艳，秋逝放出温情的恬淡，一切因果开谢，是自然的规律。如同夏末，释放出最后的一腔灼热，便悄悄走远，任这秋色里，风柔月淡，虫鸣起落。
古人说；如今识尽愁滋味，欲说还休，欲说还休，却道天凉好个秋！
曾经默念，不知其味，秋之深夜，可否悟透？
独步篱墙内，轻轻掩门，清秋，爬上月楼。