我的祖父作文8
依稀想来，已有几年未踏上那条鹅卵石的小路了。小路是祖父亲手用鹅卵石铺成的，路的那头，连着河边的小屋，现在想来，那块笨重的木板上被我刻下的好几条痕迹也时常在我的脑海中若隐若现。
祖父爱好吹笛子。小的时候，祖父的笛声便载满了我童年的乐趣，像一条丝带一样的小河，牵引着我的童心在祖父爱的港湾里畅游。祖父很疼爱我这唯一的孙子，老喜欢用那双粗糙的大手捏我的脸蛋，兀自傻呵呵的笑。
日暮前，祖父带我到河边的田地里摘菜，因为我还太小，祖父就让我站在他的身旁不许我到处跑，我总是无聊地捏着地上的蚂蚁，把它们抓起来，再放在白菜叶子上，看着他们吃力地爬上爬下，就乐得“咯咯”直笑。我抬起头来，看见祖父的脊背绷得像一张弓，他的双腿像钉在提上，腿上的肌肉像树根一样一条条棱棱地凸着。他缓缓地直起腰板来，“天就要黑了，我们回去吧。”祖父头上挂着的汗珠渐渐发掉了，深深的皱痕凸显出来，余霞把我们爷儿俩的身影拉得很长很长。
后来上了小学，唯有寒暑假能回去看望祖父，却不知从何时起，我开始讨厌起祖父，讨厌他的满嘴烟味，讨厌他的黄牙，讨厌他用那双粗糙的大手捏我的脸蛋。我开始变得不听祖父的话，用脚去踢小路上的鹅卵石，在田地里用手掰掉新长出的嫩芽，还用小刀在那块笨重的门板上刻下了几条深深的痕迹.......
记得快中考的那些日子，祖父的哮喘发作了，我随同父母回来看望他，这次见到他时，已不再是曾经那个矫健爱笑的祖父了，看到他躺在床上，不时的咳嗽声震得床头嗡嗡直响，在那几撮掉的所剩无几的白发下祖父额头的青筋又一次凸显出来，我不记得还看到了什么，只记得当时眼前变得模糊，一种钻心的痛直冒上我的心头，我恨自己，恨自己用脚踢走了小路上的鹅卵石却说是别人扔走的，恨自己在田地里用手掰掉了新长出的嫩芽，却说是别人家小孩干的，恨自己用小刀在木门上刻下几道深深的痕迹，却摔门而去留下祖父默默流泪......
离去时我又走在了那条熟悉的小路上，回头，余晖下的那间木屋依旧很美很美，路却像被余霞划过的痕迹，也划过我的心。我的祖父，感谢您这些年来陪我走过的漫漫长路，您的孙子，永远，敬您、爱您!
我的祖父作文9
小的时候，我经常住在外祖父家。
他是一个沉默寡言的人，从不与人闲聊，只是一个劲儿的埋头苦干。早出晚归，大概是对他最好的描述了吧。他脸上有许多岁月的痕迹，深深的印在上面，就像被揉过的白纸，无法抚平，头发早已花白，稀稀疏疏，因为常年弯腰劳动，背早已弯了，他的手掌很厚，十分粗糙，也十分黝黑，身材并不是很高大，很瘦。
趁着中午午休的时间，我去给外祖父送饭。中午的太阳在天空的正上方，把阳光洒在每个角落，烘烤着大地，灼烧着大地。外祖父在田里挥舞着锄头，擦着汗水，我连续叫了好几声，才让他听见。我们坐在田埂上，看着旁边肆意生长的杂草，它们成群结队地从土里冒出，享受着阳光，呼吸着甜美的空气。
“我们为什么要将杂草锄去？”外祖父似乎在自言自语，又似乎在同我说话。
我有些不屑回答这简单的问题，不耐烦地将目光转移到远方。
外祖父好像知道我心中的想法，沙哑低沉的声音在我耳边响起：“就只是为了让庄稼长得更好吗？”
“那还能有什么？不就是这个吗。”
“那，锄草好比什么？”外祖父又问。
那时我还很小，觉得外祖父是个很无趣的人，我自然不想多待，找了个借口说太热，就跑了回去。
外祖父继续在田埂上坐着，点了支烟，抽了起来。
我和外祖父，唯一的共同点，就是喜欢樱花。它的花期是那样的短，几乎是转瞬即逝，是留不住的美好，但是它会抓紧它的时间，在这些日子里大放光彩，美丽动人。用外祖父的话来说，就是樱花美到了他的心里。
隔年我再回去的时候，院子里多出了一棵樱花树，还不是很大，但是已经使我痴迷了。
“为什么要种？”“因为你喜欢。”
我望着樱花树，笑了。
那年，他走了，在樱花开放的日子里，安详地走了，还没有看上几眼自己亲手种的樱花。如果，那天他没走，属于我们的樱花是否会为他开得更绚烂？
之后再看到樱花，就能想起他，他似乎就是樱花，樱花似乎就是他，陪在我的身边，无声的陪伴。
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